Ou teria sido algum beija-flor?
costurando o ar feito uma agulha viva com linhas de agora ou de outra meada clarão de asas que do tempo de esquiva âncora leve no umbigo da flor cansada bebe seus dias em goles tão pequenos nem mesmo roça o silêncio de chegada e paira aqui e ali, onde nos esquecemos que existe o chão da coisa mais pesada é seta ligeira apontando o seu caminho solecismo de vento acertando o perfume tal o milagre miúdo demais pra ser visto e sai sem que nada tenha de imprevisto como se num nada ficasse um queixume um lapso de cores tremulando sozinho