Ou teria sido algum beija-flor?

 

costurando o ar feito uma agulha viva

com linhas de agora ou de outra meada

clarão de asas que do tempo de esquiva

âncora leve no umbigo da flor cansada

 

bebe seus dias em goles tão pequenos

nem mesmo roça o silêncio de chegada

e paira aqui e ali, onde nos esquecemos

que existe o chão da coisa mais pesada

 

é seta ligeira apontando o seu caminho

solecismo de vento acertando o perfume

tal o milagre miúdo demais pra ser visto

 

e sai sem que nada tenha de imprevisto

como se num nada ficasse um queixume

um lapso de cores tremulando sozinho